Apareces...

  Apareces en la mañana
semiiluminada entre las sábanas.
Y habré de decirte que te quiero
mientras el rocío aún condensa
la luz de las estrellas
y el tiempo se detiene casi
y el cielo se llena de pájaros y humaredas
con olores
y sueños que se evaporan con el alba.

Quedan, a contraluz y contratiempo,
las tinieblas de tus ojos dormidos
ya no tanto,
mientras resucitan a la vida
entreabiertos
azules y rescatados
por mis labios que te besan
y sobreviven gracias a tu nueva luz
a tu cuerpo nuevo
a tu amor desnudo y tu sonrisa.

Yo sé

  Yo sé pensar en ti

porque no me pregunto si estarás dormida o despierta

si será extraño tu sueño

o si las horas te mojan lentamente.

Yo sé pensar en ti

porque conozco todos los límites de tu cuerpo

el secreto tras tus ropas

dónde acaba la delicadeza de tus piernas

el ritmo del latido de tu pecho.

Yo sé pensar en ti

porque he escuchado tu voz miles de veces

y tus acentos se cultivan en mi tímpano

como flores salvajes en un invernadero.

Yo sé pensar en ti

porque te quiero a pesar de la lejanía

a pesar del débil tiempo que desató nuestros destinos

y trajo las lluvias de septiembre

para calmar nuestro anhelo y dar nido a las aves de la melancolía.

 Yo sé pensar en ti

simplemente porque no puedo olvidarte

porque no quiero olvidarte en el tiempo que fue mío

que fue tuyo y que fue nuestro

en la transparencia de la vida.

Amanecer en el bosque

  Despierta el día de nuevo sobre la cabaña.

El silencio de la noche se desentiende esfumándose

hacia atmósferas más altas.

Mientras, se cubre el aire de ruidos sordos,

ecos sin voz, frases de nadie.

El perro ladra con el hocico húmedo,

alegre de tierra, de agua, de aire fresco

desflorado en los árboles.

La mano espabila abrazada a otra mano.

La luz clarea los perfiles y realza la mañana.

El día comienza con su afán silencioso

y la instantánea de una mano asida

a una taza de café.

Herencia

  ¿De qué sirve mi poesía?
¿Qué uso adorna su creación?
La letra quedará estéril
o como herencia de muchos.

Diario apenas
de corazones reinados por su existencia.

Dime tú, que lees ahora,
si se irá borrando el sentimiento como la luz blanca
de un cometa...........................

Quedará el espíritu que no resta el olvido.
Quedará la noche y la luna,
                                             quedará el mar,
el sueño frío de un invierno y la nostalgia
eterna del otoño.

Todo quedará aunque la mirada se borre.

Quedará una vieja vía oxidada de palabras
por donde una vez rodó la vida..............................................
...................................................Todo quedará para el olvido
porque
de todas formas y al final..........................................................
...........................................¿De qué servirá un poema al mundo?

(Me entristece la tarde)

  Me entristece la tarde como tantas veces:
el retorno de las luces, el silencio, la caída.

Sólo tu brillas hoy en el horizonte,
lejana y sola.

Me hiere el sol y se clavan sus rayos
en mi pecho marchito.

Tu luz se refleja en mis pupilas.

Tengo miedo.
El frío se apodera de mis huesos.
¿Habrás de morir hoy?

La noche se cierne sobre nosotros.
Debes irte.
El mundo acecha.

Afán

  Se salpican los días como ropa mojada.

Sobre los balcones, resbalan por las casas;

las grises paredes de los sórdidos edificios

marcan su paso.

En las mentes se pierden las horas

con un sigiloso rumor de tiempo en llamas.

Y en la noche, con la luz de lamparillas de bronce

los diarios perfilan y ordenan recuerdos privados.

Con mudez de labios quebrantados

bajo ventanas de cocina: luz afanada en los cristales,

cálido correr de vida asentada, trastos

con nombre y apellidos, mundo saturado de entendimiento

y transcurso sedentario.

(sin título)

  Hueles a lluvia,
como el cielo encharcado
o la ciudad grisácea.

Hueles a lluvia y a arrabales,
como la tierra húmeda de las afueras,
como las lindes verdes de los campos.

Hueles a lluvia y a arrabales, y eres tan azul
como el cielo raso de una tarde
en cualquier rincón del mundo.

Hueles a lluvia y a arrabales, y eres azul y escurridiza
como el agua
que en mi rostro apaga
la ceniza de sus lágrimas.

Hueles a lluvia y a arrabales, y eres azul y escurridiza
y tierna
como las hojas caducas del otoño
perenne de mi alma.

Antaño

  Como la sencillez del horizonte infinito de la estepa,
la espada sangrante, el león herido.

Como mil hombres vestidos de gris,
un sombrero roto y un suelo manchado.

Como luces de neón en el insomnio de la urbe,
como un grito en el desierto, en la noche oscura y profunda.

Como un otoño atardecido
con cien grajos en la plaza y la soledad de la campana.

Como una vela de voz trémula,
un corazón que palpita, y una esperanza que se quema.

Como años olvidados en cajones
y una flor mustia o un puchero en la cocina.

Como el sabor de un beso,
felicidad de un sólo uso, alma desnuda.

Como el ritmo viejo de un planeta
y su paraíso perdido en la niebla.

Como cien años en el mundo
donde todo se aprende y todo se yerra.

Estratos

  Suponer un mundo más perfecto.

Más perfecto que las calles de alquitrán.

Más perfecto que el ruido de los camiones recogiendo la basura.

Más perfecto que el destino y la traición.

Más perfecto que sueños asesinos.

Ramas de ensombrecida tarde. Ruge un motor por la carretera.

La soledad es dibujo de la encina, y el mojón

que marca los kilómetros.

El sol intenta robar su belleza, a golpe de rayos.

No, no existe nada más perfecto.

Inutilmente se busca un mito de imposibles

almas en pena.

Los puntos cardinales no marcarán nunca el camino.

Solo contigo viaja, el único retorno a los adentros.

Donde el amor no estriba en el engaño

 Astilla rota o voz gastada
el fulgor del relámpago
la sonrisa atravesada.

Sola encina en el espacio
en un atardecer abandonado;
tonos ocres y cansados
espiga de trigo solitaria.

Rumor de aire fresco en hojas aún verdes,
golpes suaves en la tierra de gotas o lágrimas
y filas de hormigas
negras...........................

Paisajes fugaces y desnudos
donde la mente abatida
o pensamiento desgarrado
no asilan a la locura.

Todo aquí
donde el amor rehusado
escucha su llanto.

Allí

  Allí donde se pierde el pensamiento
en un paisaje oscuro
donde llora una guitarra solitaria
como anuncio de una cascada.

Allí en el corazón de sus cuerdas
se alza la rosa salvaje
donde el instante persiste
y nadie escucha el rumor de la vida.

Allí mi piel desaparece
para convertirse en tierra de desierto
o arena de playa
o dulce racimo de uvas.

Allí creando suelo en mis pisadas
trazadas de melodías rítmicas
una esperanza húmeda cala
haciendo catarata mi mirada.

Allí donde nace la rosa salvaje
reclamando el pétalo caído.

Pájaro azul

  Cuando la luz se oculte
en el fondo oscuro de los cántaros.
Cuando la verde selva se convierta
en enredadera de sombras.
Cuando tus alas caigan
sobre el barro negro.
Cuando la tristeza precipite larga
como lluvia monzónica.

Llora entonces, pájaro azul
llórale a la vida.
Que tu canto herido
escuche el mundo.

Ocurre a veces

  Ocurre a veces que caminas despacio
y ves como toda la ciudad te adelanta
para dejarte a solas con ella
en su silencio natural que es susurro
para soñarlas en sus alturas
de torres y azoteas
de antenas y balcones
oxidados de macetas
de ropa mojada
iluminada por una luz que cae
suave y blanda con tristeza
efímera y romántica.

Ocurre a veces mirando al cielo
desde las alturas de la tarde olvidada
perdido y solo
en la ciudad que no te nombra
que haces sueños y reflexión de la vida
-de tu vida, que tiernamente deshilachas-
y de tus ojos
que apenas te conocen.

A veces hay

A veces hay

un sol que te devuelve la infancia

un lunes festivo

que te brinda el hogar antiguo

cálido y con sus viejas sombras

convertidas en claridades.

A veces asalta

tiernamente la mañana

rasa, azul y fresca

para reconciliarte con el mundo

para darte tregua y recuerdo

con sueños viejos y alas blancas.

A veces te descubre

un día de frío enero la mirada

perdida en el paisaje

y en la memoria arropa dulcemente

el niño

que mira por tus ojos.