Afán

  Se salpican los días como ropa mojada.

Sobre los balcones, resbalan por las casas;

las grises paredes de los sórdidos edificios

marcan su paso.

En las mentes se pierden las horas

con un sigiloso rumor de tiempo en llamas.

Y en la noche, con la luz de lamparillas de bronce

los diarios perfilan y ordenan recuerdos privados.

Con mudez de labios quebrantados

bajo ventanas de cocina: luz afanada en los cristales,

cálido correr de vida asentada, trastos

con nombre y apellidos, mundo saturado de entendimiento

y transcurso sedentario.